?

Log in

No account? Create an account

Заповедник гоблинов

La Primavera


много слов
глобус
laprimaverra

Помнится, я тут как-то цитировала Мураками

...Collapse )


Я заметила, что совсем не могу разговаривать. Собственно, это произошло, когда я сидела у Э. и ей, бедной, буквально приходилось клещами вытаскивать из меня слова. Изнутри я казалась себе ребенком-аутистом на приеме у детского психиатра, это было забавно и немного страшно.
Я могу написать сотни слов о всякой ерунде - например, о своих дурацких глюках, но не могу подобрать названия вещам. Я пыталась этим заниматься на досуге - иду на остановку и по дороге бормочу под нос: "Вот идет тетя... скорее бабушка... в такой дурацкой одежде, как ее там, такого цвета... (задумываюсь, что это за цвет и что за структура рисунка - горошек? цветочки? и как это вообще назвать?)" С вещами точно так же, только еще проще - эта штуковина в метро, за которую держишься, которая впаяна в другую металлическую штуковину и закреплена какой-то фигней. Заданные себе самой "сочинения" тоже пользы не принесли - лист желтый, вода мокрая и серая, небо в облаках, и я тебя люблю, но не знаю, что ты, в сущности, такое.
Светские беседы ни о чем - это вообще финиш. Я сижу в уголке и мечтаю о том, чтоб со мной не разговаривали. Не знаю, что им отвечать на банальные вопросы, потому что чувствую, что их и не интересуют ответы.
Вещи незаметно потеряли не цвета и грани, а слова, которыми их можно описать. Но чем дальше, тем больше выясняется, что мир, для которого у меня нет слов, сам перестает существовать (а может, я перестаю для него существовать). Выходит, слова настолько важны? Вот и теперь, написала кучу слов и все равно не смогла сказать того, что хотела. Наверное, уже и не стоит начинать.

Tags: